La cicatrice

Non passa,

la cicatrice.

Non è ferita, è memoria,

è terra che ha bevuto la tempesta.

La tocchi,

e sotto c’è il rumore dei giorni

in cui sei caduto,

ma anche il respiro di quelli

in cui ti sei rialzato.

Non chiede pietà,

non chiede dimenticanza.

Brilla piano,

come una medaglia invisibile

che solo tu puoi sentire pesare.

E allora capisci

che la paura era un maestro,

che il dolore era una soglia,

che la vita non si cancella,

si indossa.

Packy